ملحمة الجن - الأديبة والمفكرة الدكتورة جعدوني حكيمة نينارايسكيلا. من رواية نبي الظلام. L’Épopée des Djinns.
ملحمة الجن -
الأديبة والمفكرة الدكتورة جعدوني حكيمة نينارايسكيلا.
من رواية نبي الظلام.
،؛، هنا؛ الفرق بين الإرادة والإمتناع ثابت، حيث أن لاشيء قادر على إيقافك، ما دمت تقاوم، ولاشيء سيحرّكك ويثير شغفك، ما دمت مستسلم، كذلك؛ لا مفتاح سيفتح بوابة أَملِك وكفاحك من جديد؛ غير إنقاذ سماوي منير، طارد لدموية الولاء. لهذا؛ الشرّ الذي حبس أملك في التعاسة، فتق منابع السموات قدومًا إليك..،؛،
طوفان من الجنود؛ يتدفّق من الجهة الشرقية باِتجاه الغرب، يدكّون الأرض دكّا، يحوّلون الصخر لفتات وغبار، يحصدون الربيع بمناجل وقعهم، يحفرون المسامع ويهيّجون المدامع، يتقلّبون في الأفق كأمواج الجبال. أنفاسهم عواصف، نضراتهم بروق وهمهماتهم خسف.
يتحدّى جميع ممالك، الموالية لصنيع “إبليس”، الذي عندما علم بالأمر؛ قام بتجنيد أتباعه بالأدرع والقسم الدموي، قواهم التي تلوح ما بين السموات والأرض، زئيرها الشرّ يخنق المدى.
انتشر الضباب وعمّت الوحشية أرجاء الهدوء. انقسمت المعمورة إلى قسمين؛ الجهة الشرقية تتضارب ضدّ الجهة الغربية، فتعلو ضحكات “إبليس” بعلوّ الإقتتال وتلتهب نظراته بالتهاب السلاح.
حرب متكافئة، ضارية ضاربة في العنان، تتساقط ضحاياها بصورة متوازية وبعدد مهول، يكاد ينهي عصر أمّة الجنّ.
إذ كلّما تكوّمت جبال الموتى، نادى “إبليس” بصوت عالي، “لاااا تتوقفوااا أبدًاااا”.
غايته ليست الانتصار على أعداءه، إنما يريد تحقيق الإنتقام، والإبادة. “جَـمِـيـعُـهــــمْ عــدُوّه”….التي قاربت على الشروق وإحتجاز أسطورة هذا العهد؛ في غابر الزمان.
ملحمة حامية الوطيس، دموية المعدن، ثقيلة الرعب، جيوش تُشرّح الجثامين بمشرط السرعة القصوى، زماع يرعد تجاويف الأرض ويوقظ صياحها من غيبوبة الأمان القديم، اتلاف لأعصاب الاستقرار، وسط ضوضاء السفك والتخريب والتنكيل.
،؛، الأحلام تغادر قبل مغادرة الروح، والأوهام تتضخّم أمام تضاؤل اللحظات، وبين الظلم والعدل؛ تركض الأنفاس هاربة من مجزرة التحريض، فتسيل دماءها؛ كالشلال فوق زلزلة البحار.،؛،
جراح الطبيعة؛ تسقي القبور المظلمة، وحفيف المطاردة، يغرق المتخاصمين في مستنقع المكيدة. ينادي بأعلى صوته على أن النصر له والموت لهم، الحمقى قهقهة هه ههه .
تتغير ملامح التقاسيم بتغير ملامح “إبليس”؛ من الوعرة إلى المفخّخة حتى السحر، فهذه حرب ملعونة، ربما لن ينجو منها أحد.
أما النجاة؛ فهي بيد الخالق لا سواه، وفي لحظة برقت على مصلٍ ينمّقه الذهب والدم، تمسّكت به يد مبتورة، أعلنت أوتار عروقها جنازتها، وأدخلت الهواء في سكونٍ وتباطؤ، تتماشى اللحظات على تريّث من حالها، ودويّ الرويّة، يصافح سير النسيم؛ الذي أدمج رائحة الخراب، مع تطاير وريقات الخريف الصهباء كأحجية تراجيدية، آه؛ دعوني أرثي هذا الجمال الحزين، الذي قبعت فيه ممالك الجنّ، بعد أن اِنصهرت فيها موجة مضطربة من الحرب والمأساة.
بالسلام والسكينة وسخاء الشعور، بجناح الرحمة؛ تتحاور “الملائكة”، فترسل تراتيل صلواتٍ؛ كلماتها تزرع الحب في الوعي المطلق، أثير يفوح منه الرقيّ والصلاح، لردع كل اِختلالٍ، ومصافحة الإهتمام باِستمرار حياة النبض.
إجتماعٌ قويمٌ يَحدث في السموات؛ لأجل منازلة السمّ المنتشر في عروق الأرض وإجتثاته من جذوره إلى الأبد.
نزلت “الملائكة” أسرابًا وسراجًا، نورًا فوقه نور، تشقّ بطن الحرب وتنتزع الوباء من أحشائها؛ لتستعيد صحّتها وسلامها من خزائن المستحيل. الملائكة تزيح الصخر عن صدر النبات، تعتق رقابه من الذبح ومن الإختناق؛ ليلقي بتراتيل الاِسْتساغة في أنفاس الهالكين، ترشد الضلال وعتمة الرؤية إلى أشعة التحرّر، تفكّ أوراق خريف التهميش، من على جسد الشجاعة الطاهر.
إن لهذا الإنقاذ؛ رونق خطير، يرمّم حواس الإعتدال، في ميزان شهادة على قُدرة ما؛ لأقوام الجنّ على التحمّل ورغبتهم في اِسترجاع الأمل، وزيادة الإدراك بالإنغماس، وقبل طلوع الفجر؛ كانت “الملائكة” قد امتثلت لأمر ربّها، متفوّقة على الوقت في فضّ التأذي بين المتناحرين.
لقد أنهت أعمار الذين أرادوا اِستمرار النزيف، وقيّدت الملوك والجنود العادلون، ثم ختمت مهمّتها السامية؛ برفع “إبليس” الراهب، الزاهد، الناسك إلى السماء.
،؛، الوتيرة البطيئة في التعذيب؛ هي الأحقّ بأن تكون النسخة الأصلية، للطم أفعال التعدّي على حقوق الكون، فمن لم يقدر على إنجاز فريضة معينة؛ إما يقدم على مواجهة ضعفه المسموح به كعذر أو أنه يحوز على تمرّدٍ؛ يوقع به في وهم الاِستقواء. ،؛،
***
L’Épopée des Djinns.
L’écrivaine et penseuse Dr. Djadouni Hakima NinarEskila
Extrait du roman “Iblis, le Messager, Prophète des Ténèbres”.
***
،؛،
Ici, la différence entre la volonté et l’abstention demeure immuable : rien ne peut t’arrêter tant que tu résistes, et rien ne t’émeut tant que tu te résignes. Aucune clé n’ouvrira la porte de ton espoir, sinon un salut céleste, éclatant et pur, chassant la férocité du serment de sang.
Le mal, qui enferma ton espoir dans la misère, fend désormais les cieux vers toi.
،؛،
Un déluge de soldats se déverse de l’Est vers l’Ouest. Ils écrasent la terre, broient la pierre, fauchent le printemps au rythme de leurs pas. Leurs souffles sont des tempêtes, leurs regards des éclairs, leurs murmures des séismes.
Ils défient les royaumes alliés au fils d’Iblis, qui, apprenant la nouvelle, arma ses adeptes d’armures et de serments sanglants. Leurs forces, suspendues entre ciel et terre, rugissent de mal et étouffent l’horizon.
Le brouillard s’étend, la sauvagerie envahit le calme. Le monde se scinde en deux : l’Est contre l’Ouest. Les rires d’Iblis s’élèvent avec le fracas des armes.
Une guerre égale et dévastatrice, où tombent les morts par milliers, jusqu’à l’extinction des peuples du jin.
Chaque fois que s’empilent les montagnes de cadavres, Iblis hurle : « Ne vous arrêtez jamaiiiss ! »
Son but n’est pas la victoire, mais la vengeance, l’anéantissement total. Tous sont ses ennemis.
Une épopée de feu et de sang, où les armées dissèquent les corps à la vitesse du vent, où le sol gronde, où la paix s’effondre. Les rêves quittent avant les âmes, les illusions gonflent face à l’agonie du temps.
Entre justice et oppression, les souffles s’enfuient d’un massacre en cascades rouges, comme des torrents sur des mers tremblantes.
Les blessures de la nature arrosent les tombes sombres, le souffle de la traque submerge les ennemis dans le marais de la ruse.
Les cris d’Iblis tonnent : « À moi la victoire, à eux la mort ! » Et les insensés rient d’un rire dément.
Les traits du monde changent au gré de ceux d’Iblis, passant du roc au sortilège. C’est une guerre maudite, dont nul ne sortira indemne.
Mais le salut appartient au Créateur seul.
Dans un éclat d’or et de sang, une main amputée s’accroche à l’autel, traçant son testament dans l’air devenu lent et lourd.
Les vents, porteurs du parfum du chaos, mêlent les feuilles d’automne aux cendres des ruines.
Ô beauté endeuillée, que je te pleure ! Toi, royaumes du jinn engloutis sous la vague brûlante de la guerre et du désespoir.
Dans la quiétude et la compassion, les anges conversent.
Ils envoient des prières dont les mots sèment l’amour dans la conscience pure, dissipant le désordre et rétablissant la vie du souffle.
Une assemblée céleste s’élève, pour arracher le venin des veines de la terre.
Les anges descendent en nuées lumineuses, ouvrant la chair de la guerre et en extirpant le fléau.
Ils libèrent la plante du joug de la pierre, rendent le souffle aux mourants, guident les âmes égarées vers la délivrance.
Avant l’aube, ils obéissent à leur Seigneur, scellant le sort des impies, liant les justes, et emportant Iblis, le moine déchu, vers les cieux.
Le supplice lent demeure la plus juste punition pour ceux qui violent les lois du cosmos.
Car celui qui échoue à accomplir un devoir sacré, s’il ne choisit l’humilité, tombera dans l’illusion de sa propre force.
***
***
Commentaires
Enregistrer un commentaire