الحبُّ متّهمٌ... وعشقٌ يخبرني أنني هالكٌ بلا أنتِ من كلمات الكاتبة والروائية نينارايسكيلا

الحبُّ متّهمٌ... وعشقٌ يخبرني أنني هالكٌ بلا أنتِ

من كلمات الكاتبة والروائية نينارايسكيلا

ّالحب...

دمعة أحرقت عيني وعينك،

خدشت خدي وخدك،

سهمٌ لينٌ من قلبي إلى قلبك.

تمعّن... تأكّد...

أنني هنا أعيش بالحبّ وفقط.

ربما أنا طفل في المهد،

أتحدث بلسان ما أراه بينكم يحدث،

وما يحدث في عالمي الكبير جدًّا.

ّأرى الناس تتهافت نحو الحب،

ّتقرأ عن الحب،

ّتكتب عن الحب،

كما أنا أكتب.

يرتاحون حين يقرؤون رواية عشق هادئة،

شقيقة لتعابير الدراما الروحية،

تأتيها زلات الخطيئة من سهم حقد،

أو غيرة طفيفة.

هذا حبٌّ أعمى

يتجلّى في صدر القائل قبل المقولة،

يسبح في بحرٍ جاف،

أمواجه نسيمٌ حار،

ورغم ملوحته

تجد فيه معابر اللذة المختارة.

لكن...

مكان الوردة قرب قبر العاشق

يبدو أجمل،

عوضًا عن أن توضع قرب لحد حياته.

سهمٌ مسموم

يضحك في صورة ملاك هادئ

يسكن عروق الحب.

الحب، الحب، الحب...

فقط وفقط...

تعني الكثير والكثير.

لما عبّرت بريشتي عن حلم أسير الغرام، هكذا فسرته:

"الحب يا رفاق الحياة

هو بذرة خير تلبّسها بضع شر

وظهرت بزي مهرج، لذلك نضحك على المتيم،

ونعتبره مجنونًا هائلًا، أو مريضًا نفسيًا قاتلًا، أو معاق المشاعر...

لكن منبعه نقي، هو من السماء الخالدة،

إذًا لون روحه بيضاء مهما كان مظهره.

استمع...

الحب، مهما لطخته دماء الغدر،

يبقى بريئًا ونظيفًا،

وليس السيف الذي قطع أحشاء العاشق

سيفَ حقد، بل سيلَ غيرة.

نعم، الحب يغار

من شكله في المرآة،

فإذا اندلع في النفوس

قد يصل إلى درجة الغيرة من نفسه.

ويعتني الشخص بنفسه أكثر من الحب،

وذاك هو جنونٌ معقول.

الحب طفلٌ بريء، لكنه قاتل، ومنفصم ببراءة مبكية.

الحب رفيق كل الصفات والمشاعر،

فالحبيب: حاقد، ماكر، قاتل، مريض، مجنون، حساس،

غيور، يتيم، قاهر، لامع، هادئ، جميل، بشع، طاهر، عاقل، قبيح.

لكن...

تعال معي...

اربط حزام مخيلتك العاطفية، افتح جناحيك المسافرة،

أغلق عيون وعيك، وانظر هنا... باللاشعور، ولامس قلبك.

ماذا يخبرك عن الحب؟

مهما قيل لك،

فيبقى الحب قطعة مهملة في هذا الزمن.

هو حذاء...

الحب حذاء

ينتعله الصادق والماكر.

الصادق الطاهر لما ينتعل حذاء الحب

يمرّ به من طريق نقية، محترمة، خالصة.

لكن ليس كل الطرق نظيفة مهما كنا أنظاف.

لذلك، يوجد شوك وسط السبيل،

وعلى حذاء الحب أن يمرّ من فوقه. فيتألم القلب، وينغرز التأوه في الإحساس.

الفضولي يريد أن يرى ماذا يوجد في ذلك السبيل،

والحب هو من يتعرض للوخز.

الحساس سيقفز عن منطقة الشوك،

لكن القفزة تكون قوية،

فيصطدم الحب بالأرضية الصلبة.

المرح سيجري فوق بساط السعادة،

لكن الحب هو من سيلهث من كثرة الجري.

البريء سيدخل بحذاء الحب إلى مكان الجريمة،

ومن سيتلطخ بالدماء؟

السيد الحذاء.

المتلاعب الماكر لما سينتعل حذاء الحب،

سيعرض الحذاء إلى وسخ الخطيئة،

ويدخله إلى ساحات الكفر، وحانات العهر، وبيوت الشر...

الحب حذاء في الصيف، يلامس الأرض، فتلفحه حرارة اللذع.

وفي الشتاء، تتثلج قاعدته ليحمي أقدام المحبوب.

ومن يحب حذاء الحب؟

الكلّ يريد حذاء حسب استطاعته وذوقه،

يدفئ به الأقدام،

ويحميه من قساوة الوطء على الأرضية المختلفة.

هكذا الحب في هذا الزمن:

لكلٍّ قدر من المشاعر في العاطفة،

ولكل ذوقه في الحب.

لكن النقطة المشتركة:

أن الكل يرتدي الحب في قدميه،

ليتدفأ،

ويشعر بنعومته وهو يمشي في الطريق.

وطء، وطء، وطء...

الحب يتألم، والمحبوب يشعر بالراحة.

برد، برد، برد...

الحب يرتجف، والمحبوب يشعر بالدفء.

حرارة، حرارة، حرارة... المحبوب منتعش،

والحب يذوب بين القدم والأرض.

غبار، غبار، غبار...

المحبوب نظيف،

والحب يختنق.

دماء، دماء، دماء...

المحبوب بريء، 

والــحبّ متّهــــــــــــــــم.

ولما يحتاج دفئًا أثناء راحة المحبوب، أو أن يشاركه إياها،

يمنعه هذا الأخير من دخول فراشه الدافئ،

أو الوطء على بساطه النقي. لا يحضنه عند النوم.

يبقى الحب خارجًا، يكمل مسار وحدته وعذابه،

والآخر ينساه وقت الراحة، وينام في سكينة،

ولا يتذكره حتى وقت المصلحة.

ورغم كل شيء،

ومهما أعطينا للحب من مراتب علوية أو سفلية،

يكون الحب أقوى. يقاتل، يقاوم قساوة مناخه، يعارك في الحرب، ينصر صاحبه ويحميه،

مهما كان الخطأ في حقه، يرافق حتى النهاية.

ولما لا يجد من يهتم به كما يريد... فهو ينتقل،

لأن طبعه عابر سبيل بين أوطان الأمن والسلام...

فالحب في زمنكم هذا:

مجرد أسراب طيور مهاجرة... مهاجرة فقط... أو حذاء ينتقل عبر الأرجل... فقط...

***

Love Is Guilty... 

and Passion Tells Me I Am Doomed Without You

From the words of the novelist and writer NinarEskila 

Love...

A tear that burned my eyes and yours,

Scratched my cheek and yours,

A soft arrow from my heart to yours.

Ponder… be certain…

That I live here by love alone.

Perhaps I am a child in the cradle,

Speaking the tongue of what I see happening among you,

And what unfolds in my vast, vast world.

I see people rushing toward love,

Reading about love,

Writing about love,

Just as I write.

They find peace in reading a calm romance,

A sister to expressions of spiritual drama,

Tempted by slips of sin from an arrow of hate,

Or a touch of jealousy.

This is blind love

Manifesting in the chest of the speaker before the speech,

Swimming in a dry sea,

Its waves—hot breezes.

And despite its saltiness,

You find in it crossings of chosen pleasure.

But…

The place of a rose near the lover’s grave

Seems more beautiful

Than it being placed by the edge of his living tomb.

A poisoned arrow

Laughs in the image of a calm angel

Dwelling in the veins of love.

Love, love, love...

Only and only...

Means much, and more.

When I expressed through my brush the dream of a captive in love,

This is how I interpreted it:

"Love, my companions in life,

Is a seed of goodness

Worn by a bit of evil,

Appearing in the garb of a clown.

That’s why we laugh at the lover,

Call him a grand madman,

Or a murderous lunatic,

Or emotionally disabled.

Yet his source is pure,

From the eternal sky.

So his soul's color remains white

No matter his appearance.

Listen...

Love, no matter how stained by betrayal’s blood,

Remains innocent and clean.

And the sword that tore the lover’s insides

Is not a sword of hatred,

But a flood of jealousy.

Yes, love is jealous

Of its reflection in the mirror.

And when it erupts in souls,

It may grow jealous of itself.

The person may care more for himself than for love—

That is a reasonable madness.

Love is an innocent child,

Yet a killer,

Split with tearful innocence.

Love is the companion of all traits and feelings.

For the beloved is:

Hateful, cunning, murderous, sick, mad, sensitive,

Jealous, orphaned, oppressive, radiant, calm, beautiful,

Ugly, pure, sane, hideous.

But…

Come with me…

Fasten the belt of your emotional imagination,

Unfurl your traveling wings,

Close the eyes of your awareness,

And look here… through the unconscious,

Touch your heart.

What does it tell you about love?

No matter what is said to you,

Love remains a neglected piece in this era.

It is a shoe…

Love is a shoe

Worn by the honest and the cunning.

The pure and sincere,

When wearing the shoe of love,

Walk a path that is pure,

Respectable, genuine.

But not all paths are clean

No matter how clean we are.

Thus, there are thorns in the way,

And love’s shoe must step over them.

The heart aches,

And groans embed in the feeling.

The curious wants to see

What lies along that path—

And it is love that gets pricked.

The sensitive will leap over the thorns,

But the jump is strong,

And love crashes into the hard ground.

The joyful one will run across the carpet of happiness,

But it is love that pants from the running.

The innocent will step with love’s shoe into the crime scene,

And who gets stained with blood?

The shoe, sir.

The cunning manipulator,

When donning the shoe of love,

Will soil it with sin,

Dragging it through courts of blasphemy,

Taverns of obscenity,

And houses of evil...

Love is a summer shoe

That touches the ground,

And is scorched by the heat of the burn.

In winter,

Its sole freezes

To warm the beloved’s feet.

And who loves the shoe of love?

Everyone wants a shoe that suits their means and taste,

That warms their feet

And protects from the harshness of the ground below.

Such is love in this time:

Each has a share of emotion in affection,

And each has their taste in love.

But the common point:

Everyone wears love on their feet

To feel warm,

To enjoy its softness as they walk along the path.

Step, step, step...

Love suffers,

The beloved feels comfort.

Cold, cold, cold...

Love shivers,

The beloved feels warmth.

Heat, heat, heat...

The beloved is refreshed,

Love melts between foot and earth.

Dust, dust, dust...

The beloved is clean,

Love suffocates.

Blood, blood, blood...

The beloved is innocent,

Love is guilty.

And when it seeks warmth during the beloved's rest,

Or to share that rest,

The latter denies it—

Prevents it from entering the warm bed,

Or stepping on the pure carpet.

Doesn’t hold it while sleeping.

So love stays outside,

Continues the path of loneliness and torment,

While the other forgets it during rest,

Sleeps in peace,

And remembers it only when in need.

And despite everything,

No matter what heights or lows we assign to love,

Love is stronger.

It fights,

Resists the harshness of its climate,

Struggles in war,

Protects and supports its bearer,

No matter the wrongs done to it.

It stays till the end.

And when it finds no one to care for it as it wishes...

It moves on—

For its nature is that of a passing traveler

Between lands of safety and peace…

In your time, love is:

Just flocks of migrating birds…

Only migrating…

Or a shoe

That passes from foot to foot…

Only…